Só os poetas são felizes.

Cada um tem sua maneira de se expressar. Nas artes, na música, na dança. Na comida que come, na roupa que veste. Nas atitudes e... nos sentimentos.

Você pode viajar o mundo todo, conhecer várias pessoas e não descobrir o que quer, pode pintar belos quadros e não ficar satisfeito, pode tentar compor várias músicas e nao encontrar a batida perfeita. Você experimenta uma roupa e depois percebe que ela não combina com a pessoa que você está tentando ser. E fica nessa agonia, nessa eterna insatisfação crônica sem saber o ingrediente que falta, sem saber se muda de atitude para combinar com a roupa ou se muda de roupa para combinar com suas atitudes. Você fez duas faculdades, fala três línguas e aprendeu a cozinhar. Descobriu que não gosta da sua comida, não gosta da sua profissão e falar inglês no Brasil é perda de tempo. Você se orgulha de tudo que conquistou, mas não é feliz.

Os poetas já deixaram essa vida pra trás. Desistiram de escolher entre o certo e o errado, eles simplesmente não escolhem. Já cansaram de virar noites acordados pensando sobre a origem do universo, teorias conspiratórias ou de onde vem a carne do MC'Donalds. Poetas tem seu travesseiro leve, ocultam nas entrelinhas de seus poemas, sentimentos que poucos entendem. Não publicam muita coisa, guardam tudo em suas gavetas, latas e caixas de papelão. Parecem ser os únicos que entendem o amor e guardam só pra eles. Poetas são egoístas, escondem suas fontes, escondem seus ingredientes a sete chaves. Não revelam nem sob tortura, a receita da felicidade.

 E de que valem minhas palavras? De que valem meus pensamentos? De que vale minha existência? Nada!!! E eu sei disso, porque na verdade, ninguém vale nada, porque no fundo, nada vale, e eu vou me encontrar sempre no mesmo lugar. É como sonhar, você sonha, sonha, e quando está quase lá, você acorda, e está de novo ali, deitada na cama, tão imóvel e inútil. E de que vale se lamentar? De que vale tudo isso? Você não tem outra escolha, a não ser viver... E o que é viver? Quem se importa com a vida? Se ela fosse assim tão importante, por que nos matariamos a cada instante? Vamos rir, não se tem mais o que fazer, não se tem mais o que dizer... Tome aquele chazinho no meio da noite, e tudo vai ficar bem. Porque tudo sempre fica bem, lembra?